Povo... Ia deixar vocês com uma despedida-enigma, mas acabei fazendo um enigma indecifrável...
O filme aí de baixo era pra ser Gênio Indomável... Se alguém ainda tiver entrando aí ficou explicado... Acho que agora pra quem vir o filme de novo vai ficar facinho de entender.
Notícias: Passei (finalmente) no vestibular! Medicina UFRGS (Nóis num vamu pagá nada!) 2º semestre e PUC-RS também. Minhas aulas só começam 22 de setembro então... Tô indo pra Austrália... Seis meses trabalhando de tarde e fazendo um curso de Tecnologia da Informação lá... Se tiver internet gratis na minha escola acho que volto a postar, ok? Não sei se aqui, mas em todo caso deixo um post aqui... Se é que alguém se interessa... Vocês sabem bem como é... Blogs vão e vêm às pencas... sem que ninguém note... E esse foi apenas mais um... Bem ruinzinho, por sinal...
Por Deus, espero que eu esteja (muito) errado sobre o Lula... Descobri hoje que cometi um imenso erro de julgamento em relação a uma pessoa, espero que seja o mesmo caso...
Claro que eu não acho que o Lula vai administrar essa porra sozinho... E isso é o que mais me assusta... Conheci mais ou menos o que tem por trás dele e posso dizer que o Olívio é fichinha perto dos caras que podem ajudar o Lula a governar... E, sobre o Olívio, detesto te informar, mas é por exclusiva culpa dele que o Tarso vai perder essa eleição. Quem não é PT fanático se assustou, e MUITO, com o governo dele... Não é o que o POVO quer... é o que o PT quer... E detesto te informar, mas o tio Lula já não sabe o que é ser do povo há muito tempo. Em sua "profissão: candidato", ele foi sustentado todos esses anos por vocês amiguinhos - que reclamam que falta dinheiro no final do mês - pagantes do dízimo para o PT... e muito bem sustentado, diga-se de passagem...
Mas falando do que interessa, e não sobre "saber o que é ser do povo" (no Haiti os escravos mataram toda a elite e fizeram a independência... o que se ouve do Haiti hoje mesmo?), o Lula não tem a mínima capacidade de governo, mas... tudo bem... vai ser manipulado por um bando de radicais que, diga-se de passagem, não são tão "íntegros", "honestos", bem intencionados e "do povo", como o Sr. Luís. Encara, por favor, que o teu eterno candidato não passa de um bem intencionado... ou de um demagogo. Mas, supondo que minha "fonte segura" esteja errada, tu, que vai votar nele, me diga: O que ele passou fazendo todos esses anos? Quais foram seus cursos de especialização? Como ele se aperfeiçoou? Certamente, tu que vai votar nele deve saber dessas coisas. Tu deve ter algum argumento para me garantir que ele não passou esse tempo todo aprendendo a falar (ou tentando). Que ele não passou esse tempo todo aprendendo a comprar ternos. Que ele não passou esse tempo todo tentando desestabilizar o governo, em passeatas, comícios, protestos. Ah, desculpsa, me esqueci... O PT não tem nenhuma ligação com o MST... ou isso eles afirmam. A maior prova de toda e qualquer presença do PT em todo e qualquer protesto é que pode ser uma passeata para o direito das costureiras a ganharem hora extra no horário normal de serviço, mas no meio haverá bandeiras da CUT, do PT, e meia-dúzia de penetras gritando algo como "Fora, Fora! FHC e FMI!".
Isso é uma das razões do crescimento do PT em todo o Brasil. Agora, no Brasil escolarizado, o PT cresce porque a educação é voltada para isso. Estamos cercados de professores marxistas e de propaganda disfarçada (como eles mesmos gostam de dizer, e se orgulham). Mas isso são estratégias usadas pelos socialistas e pela esquerda há muito tempo. Claro que, justiça seja feita... Hitler (outro que era visto como "Salvador da Pátria das garras do demônio") também doutrinava as criancinhas desde a escola...
Agora, já que o Lula vai ganhar, convido as poucas mentes lúcidas do país a um pensamento "positivo": Imaginem, 2004. O País na maior merda, pois não haveria outro desfecho possível com um bando de macaquinhos socialistas no poder. Fodido (especialmente) nas relações internacionais. Fodido econômicamente. Fodido industrialmente. Fodido na educação (porque eles já perderam o apoio de toda a sua massa de lavagem cerebral - os professores). Recessão plena. Fodido, fodido, fodido. Passa aquele seu amigo PT que você não vê há dois anos. Você o reconhece com dificuldade, pois a prefeitura (do PT) deixou de trocar as luzes da sua rua de paralelepípedo para asfaltar uma vila em que só passam passats e brasílias do outro lado da cidade. Você olha para ele, abatido, desempregado, ou empregado em algo que não têm a mínima capacidade de fazer, segura-o pelos ombros e grita, ensandecidamente: "EU NÃO DISSE? EU NÃO DISSE? TE FODE AGORA, MAGRÃO! VAI FICAR SEM TER O QUE COMER! NÃO ERA SÓ MANIPULAR A TAXA DE JUROS QUE O BRASIL IA CRESCER? EIN? HAHAHAHAHA! MANIPULA ENTÃO! CADÊ O CRESCIMENTO? ME MOSTRA! NÃO ERA TÃO SIMPLES? EIN? FALA, MANÉ! TÁ MUDO PORQUE?"... E então, soltando-o e recuperando a consciência... "Foi mal, cara, desculpa... É que tive que abandonar meu carro no engarrafamento da Nilo semana passada. Sabe que eles não terminaram aquele viaduto ainda? Mas tu estás bem? Quer entrar para tomar alguma coisa? Acho que a minha mulher conseguiu um pouco de Soviet Cola na fila do racionamento. Não? Bom, tudo bem... Me liga uma hora dessas. Só cuidado com o buraco mais adiante..."
Sim, a vida está conspirando contra mim. Talvez a única coisa que me mantenha distante do suicídio é ainda não ter feito um pega no meu carro novo. Seria uma pena morrer sem descobrir o quando ele anda de verdade. Não consigo ter certeza se estou decepcionado comigo ou com os outros. Quem sabe um pouco dos dois. Quero dormir, mas minha mente está lotada de imagens ruins. Não, o futuro não apresenta perspectivas e eu não vejo nenhuma maneira de criá-las. Perdi. Sou um homem quebrado, que já não escreve, não sorri, não vive. Já não acredito que a vida tenha um plano para mim.
Apenas sigo a estrada, com o pé no fundo. Cem... Cento e vinte... Não há mais placas indicando o destino. Cento e cinqüenta... Cento e sessenta... Espero chegar a um oasis nessa terra desolada. Cento e setenta, oitenta... Ou a um precipício. Qualquer um me serviria. Duzentos... Em nenhum dos casos pisaria no freio.
Dois pontos finais
Veja, doutor, este é o cartucho. Dele saiu a bala que matou meu cão. Carreguei-o comigo todo esse tempo. Chovia naquela noite, se bem me lembro. Ele me olhava do chão, deitado. Seus olhos tinham aquela expressão submissa com que os cachorros olham seus donos. Você já teve um cão, doutor? São criaturas perceptivas, sabe? Ele sentia minha tristeza. Pobre cão. Estava doente, doutor. Por três meses esperei que melhorasse e ainda assim me culpou. Não tive dinheiro para comprar-lhe remédios, mas ele não tinha como entender isso...
Rezei todas as noites por um milagre. Vi meu único amigo definhar aos poucos. Você já teve um cão, doutor? Por um pouco de comida, te dão todo o afeto do mundo. É bom negócio, certamente. Pessoas exigem muito mais. Sim, é claro que vivem pouco, doutor, e tive que deixá-lo ir. Adiei ao máximo aquele momento, mas não podia mais vê-lo sofrer. Você já viu um cão doente, doutor? Estava magro e quase sem pêlos. Não latia. Tinha os olhos esbranquiçados e as pernas fracas. Andava escorado às paredes da casa.
Tive pena do pobre animal, doutor. Você me entende, não? Você é médico... sabe que às vezes não há cura... não sabe?
Eu tinha um revólver velho, que precisei vender alguns meses depois. Faz trinta anos, doutor. Eu era pobre. Passei fome, por vezes. Mas naquele momento não pensava em estômagos vazios. Tive que ser forte. Peguei o revólver e carreguei-o. Ele ali, deitado. Me olhando desde o chão. Chorei então, em um tempo em que os homens não choravam. Pobre cão. O tiro não foi certeiro, e eu não tinha outra bala. Ganiu alto e arastou-se pelo chão como uma cobra, parando atrás da geladeira velha, que vendi junto com a arma. Era seu lugar favorito em dias de frio como aquele. Deixei-o ali e fui deitar-me, mas não dormi. Pensei no dia em que ele apareceu à porta. Jovem, magricela, saltitante. Achei-o simpático e lhe joguei um resto de presunto estragado, e ele ficou. Até aquele dia. Levantei na outra manhã para encontrá-lo no mesmo lugar, em uma poça do próprio sangue. Levantei para encontrar-me sozinho no mundo.
Passaram-se os anos e fiz fortuna, doutor. Vês este lençol? Vês este pijama? São de seda. Viste a tapeçaria persa ao entrar? Não valem mais nada. Agora, de nada sou melhor que ele. Vejo pouco e não tenho cabelos. Caminho com dificuldade. Em pouco tempo terei o mesmo olhar que ele, mas não te peço a mesma misericórdia que dei a ele. Deixa-me morrer aos poucos. Serve um mate e escuta a vida de um velho solitário que por trinta anos andou por esse mundo sem seu amigo.
Is there a doctor in the house?
Sonhei que tinha voltado a morar no sítio, aonde passei minha infância. Lá, os adesivos de políticos que eu tinha colado de brincadeira no carro novo da minha tia não podiam ser descolados sem arrancar a tinta, mostrando a madeira de que o carro era feito. Todos queriam me matar... Sonhei também que tínhamos três novos bichos de estimação: uma sucuri, um elefante e um rinoceronte branco. Eu não gostava do rinoceronte. O elefante era meu amigo, e vivia deitado junto da sucuri. Tem algum psiquiatra por aí? Será que eu preciso de ajuda? É comum sonhar freqüentemente com elefantes?
Estou pensando sinceramente em começar a desmaiar de bêbado ao invés de ir dormir...
Minha geração foi criada em meio a contradições. Tendo a criação autoritária, conservadora e paternalista substituída por absolutamente nada, ficamos sem um referencial familiar. Pode-se dizer que temos uma criação burguesa-liberal. Somos criados com valores capitalistas, consumistas e politicamente conservadores. Não nos interessaria diretamente mexer na estrutura social, se ela não estivesse fadada a sucumbir ante as pressões das classes mais baixas. Temos um ideal de fazer crescer o Brasil, sem para isso tocar nossos interesses. Sabemos que não há renda para todos, então tentamos manipular nossa confortável posição para não sermos retirados dela à força.
Por outro lado, estamos sujeitos a uma educação marxista, que ao mesmo tempo nos conscientiza de nossa posição injusta e nos alerta para o "inimigo". Estamos conscientes de que, sob nossos pés, há uma bomba prestes a explodir, e fazemos de tudo para retardá-la ao máximo. Não temos uma mobilização como eles. Assistimos inertes a seu avanço através da televisão, sentados em nossos traseiros gordos, sem saber que assistimos nossa própria derrocada. Estamos vulnerabilizados por nossa falta de interesse e consciência de classe. Falta-nos a unidade para preservar nossos interesses. Suspensos sobre um precipício, presos apenas ao sistema mantido por nossos pais. Sistema esse que em breve romperá, com nossa falta de apoio uns aos outros. Nossa vida de playboys acabou, mas continuamos a vivê-la, sem abrir os olhos para evitar enfrentar a iminente perda de nossos privilégios.
Quando conheci Lalica, chamou-me a atenção por sua incrível capacidade de comunicação. Com o tempo, todos nós a conhecíamos. Pensei eu conhecê-la melhor que os outros, mas Lalica é o tipo da pessoa que nunca se conhece bem. É complexa, como toda a mulher, mas sua complexidade vai além da confusão comum que geram as mulheres. Toma conta de tudo em seu círculo de confiança, mas dele expulsa-nos tão rápido que demoramos a perceber que já não somos confidentes ou amigos. Mantém as aparências como ninguém, de maneira que nunca sabemos se há realmente algum problema ou se são apenas essas coisas da vida que afastam as pessoas.
Não é bela. Entretanto, atrai os homens como uma meretriz atrairia um menino à perda de sua virgindade. E nada ocorre, mas o nada que ocorre pode ser sentido como as maiores mudanças da vida de uma pessoa. É rainha, absoluta. Influencia tudo a seu redor. Dona de uma habilidade social que permite a ela atingir popularidade em qualquer contexto, com qualquer grupo. E passa a controlá-lo. Cria e destrói amizades, amores, vidas, como uma menina que brinca com bonecas. Pode destruir-nos em poucos dias, mas enquanto lhe servirmos nos dará sua proteção. Ou se está com ela, ou contra ela. E se você está contra Lalica, tenha certeza, em pouco tempo estará contra o mundo.
Há algo escondido em algum canto da alma. Bem no fundo, mas que não pode ser negado. Vem crescendo e lutando, tudo fazendo para ser ouvido. É um grito primitivo, resquício de uma rebeldia sufocada. Fruto da injustiça e da indiferença. Resto de amores não correspondidos. Filho de um mundo melancólico e de uma alma incompreendida. E é triste. E é estridente e ao mesmo tempo belo. Já não pode ser sufocado por mentiras, nem por desculpas, nem pela bebida, nem pela religião, nem pelas drogas, nem pela televisão. Já não pode ser enganado e perder-se nas engrenagens da máquina. Ele está vindo, contra todas as forças que querem conservá-lo aonde está. Não pode mais ser calado! Será escutado de polo a polo, no silêncio e na balburdia. Será ouvido por todos, ricos ou pobres. Pretos, brancos, amarelos, índios, pardos. É um canto desvairado, que toma ordem ao ser entonado em uma só voz pelas massas.
Mas como todo o foco de rebeldia deve ser sufocado. As vozes roucas são pisoteadas pela maldade. Aplainadas por cacetetes. Deixam de chorar sua agonia interna para derramar lágrimas de gás. Nada muda. Nada nunca mudará. Ninguém os avisou que ter voz própria era um crime. Ninguém consolará as crianças que se atreveram a aderir ao grito primitivo. Ninguém as perdoará. Toda e qualquer rebeldia deve ser eliminada. Não importa se tratava-se de uma revolução da alma, sem caráter político. Aqueles que se atreveram a desafiar sua condição serão esmagados. Não podem dar o mau exemplo. Não podem deixar que esta sirva de germe para outras rebeliões que possam tocar os interesses do sistema. É finda a Revolução da Almas Desconsoladas!
If you're leaving close the door.
I'm not expecting people anymore.
Hear me grieving, I'm lying on the floor.
Whether I'm drunk or dead I really ain't too sure.
I'm a blind man, I'm a blind man and my world is pale.
When a blind man cries, Lord, you know there ain't no sadder tale.
Had a friend once in a room,
had a good time but it ended much too soon.
In a cold month in that room
we found a reason for the things we had to do.
I'm a blind man, I'm a blind man, now my room is cold.
When a blind man cries, Lord, you know he feels it from his soul.
Há tempos contei minha viagem ao mundo dos mortos literários, e fugiu-me à atenção relatar uma conversa que tive, em particular, com Carlos Drummond de Andrade. Cheguei-me a ele, e pedi a explicação de um poema seu. Discordei da crítica, que diz que o conselho "Dorme, meu filho" em Consolo na Praia se refere à esperança do próximo dia. Confessei a ele não ser nenhum conhecedor profundo de sua (ou qualquer) poesia, mas para mim o sono, no caso, referia-se à morte, como é colocado nos versos anteriores ("Tudo somado, devias / precipitar-te, de vez, nas águas."). Pois, ao invés de uma resposta, disse-me que a crítica, repudiada por mim até então, tomava um papel importante na produção literária. Ao escrever, consciente da posterior análise de sua obra, o autor trabalhava com enigmas e polissemias, que o leitor comum não perceberia. Forma-se assim um jogo entre escritor e crítica, esta assumindo um papel mais importante que o de sangue-suga da produção alheia. Valorizam-se as obras, na medida em que o autor sabe que seu esforço não passará em branco. Ao contrário do que pensava, a crítica faz mais do que especular sobre as obras. Ela ensina a ler e, mais importante, ensina a escrever. Disse a mim:
"Exercita a arte de dizer sem dizer, bem como escrever em uma palavra dez diferentes. Preocupa-te antes em escrever com significado, que escrever palavras belas. Se ninguém compreender tua obra, despreocupa. Um dia ela há de adquirir significado a alguém, mesmo que equivocado. Aos pouco juntarão todas as peças, para decifrar tua mente, grandiosa ou medíocre."
E deixou-me. Sem resposta. Afundado em pensamentos confusos, com a vergonha de errar (feio) diante do maior poeta brasileiro.
Vamos, não chores...
A infância está perdida.
A mocidade está perdida.
Mas a vida não se perdeu.
O primeiro amor passou.
O segundo amor passou.
O terceiro amor passou.
Mas o coração continua.
Perdeste o melhor amigo.
Não tentaste qualquer viagem.
Não possuis casa, navio, terra.
Mas tens um cão.
Algumas palavras duras,
Em voz mansa, te golpearam.
Nunca, nunca cicatrizam.
Mas, e o humour?
A injustiça não se resolve.
À sombra do mundo errado
murmuraste teu protesto tímido.
Mas virão outros.
Tudo somado, devias
precipitar-te, de vez, nas águas.
Estás nu na areia, no vento...
Dorme, meu filho.
